ГолосПохоже на растение с тысячей лепестков. Не цветок, нет, о, нет. Больше похоже на алоэ - шиповатые угловатые отростки. И прелестные, перламутрово-прозрачные лепестки, затерянные в этих терновых зарослях.
Я говорю о том, что я чувствую. Лепестки чаще всего загорожены этими колючками, шипами, а те раздирают мне руки.
Когда всё начиналось, я свободно проходила сквозь них, когда начинался этот лес, я шла, словно в коконе из хрусталя, защищающем меня.
Но сейчас мои руки изранены. Мне больно продвигаться вперёд, и я смотрю назад, в тот просвет, откуда пришла.
Хочу ли я вернуться? Когда-нибудь, если я не укреплю свою нежную, никогда не страдавшую кожу, я не смогу идти. Кровь будет стекать по моему лицу, а я застыну, не в силах шевельнуться, неспособная сделать новый шаг. Это похоже на безмолвный ад, где только я, я, и голос, который зовёт меня за собой в эту чащу. Если он умолкнет, то заросли поглотят меня. Я потеряю последний ориентир.
Я не знаю, куда иду, время от времени роняя на землю тончайшего шелка лепестки. И снова нестерпимая боль.
Я, наконец, остановилась.
Слёзы, чёртовы слёзы катятся по моим щекам.
Я знаю, что в этом лесу когда-то кто-то погиб.
@темы:
Философское,
Эмоции,
Записки,
Личное