Ненадолго. Ненамного.
На чуть-чуть. Не на совсем.
Солнечный свет режет глаза, лёгкий и чистый ветер наполняет лёгкие знакомыми запахами. Что-то вроде надежды. Что-то вроде безмятежности. Когда идёшь, свободно шагая под музыку. Забывая. Яркое забвение. Слишком светло, чтобы помнить. Как под лампой. Как под горячей, расслабляющей водой.
Иногда думаешь, что свыкнешься с этим синяком в душе. На деле же это похоже на хроническую болезнь. Она всегда с тобой, просто есть мгновения, когда ты о ней забываешь и чувствуешь себя почти счастливым. Свободным. Здоровым.
Ветер вздымает песок с асфальта, закручивая его простыми спиралями. Упрямо идёшь вперёд. Не потому что в конце что-то будет ждать. Просто потому что привык шагать. Тупо, как зомби. Как робот. Потому что так надо. Потому что ты так запрограммирован.
Иногда ты задумываешься о справедливости. Кому-то дана храбрость. Некоторым - красота. Немногим - ум. Ты же лишён всего этого. И ты только можешь бессильно спрашивать: "А это честно?"
Кому-то всё приходит без борьбы. Какие могут быть разговоры о равенстве, когда рождаемся мы неравными?
Когда тебе больно, ты готов обвинить весь мир.
И будешь неправ. Сам виноват. Сам виноват, что чувствуешь. Не чувствуй. Не живи. Забей.
Того, что ты чувствуешь, не существует. Оно - эвфемерно. Его придумали. В тебе говорит простая биология.
И только ты знаешь, что это - единственное настоящее, что когда-либо с тобой было.
Ты хочешь ударить себя.
Ты и хочешь и не хочешь, чтобы это закончилось.
Ты станешь пустым без этого.
Стать пустым гораздо, гораздо хуже, чем жить с кровоточащим синяком в душе.