Просмотрела свои последние посты, цифра 10 повторяется как заклинание.
Разумеется, если я во что-то верю, так оно и будет, сколько раз уже такое было...
Но всё-таки никакая мистика, никакая вера не сравнится с силой воли, со способностью взять себя в кулак и что-то сделать.
Раньше я была другой. У меня были мечты, идеалы, цели... а сейчас тупо плевать. Чудес не бывает, люди в большинстве своём глупы и пусты, старые друзья уходят за горизонт, даже не оглядываясь, а ты остаёшься один во тьме и гадаешь, как же так получилось.
Как получилось, что мир, великолепный, сверкающий, кажется таким тусклым? Почему даже свои способности раскрасить его мы зарываем в пыльную замлю?
Почему, когда люди предлагают тебе то самое прекрасное, что у них есть, это выглядит так бездумно, так бессмысленно?
Почему мы закрываемся, пытаемся выглядеть такими взрослыми и крутыми? Почему мы временами не можем просто радоваться, нам обязательно нужен для этого алкоголь или что-то наподобие?
Почему мы нервно курим, жалуемся на небо над головой, хотя на самом деле нам плевать?
Мда, меня отвлекли предки на пару минут, я вернулась и поняла, что то, что я написала - пафосно, ванильно и глупо.
Насрать же.
Вот, почему я могу писать только глубокой ночью - никто не отвлечёт, не выведет из состояния этого литературного опьянения.